martes, 2 de agosto de 2016
Fútil intento de formar gobierno
Es como titula el Tagesspiegel berlinés un vídeo que resume el encuentro entre Pedro Sánchez y Mariano Rajoy. El vídeo recoge un par de declaraciones sin doblar donde Rajoy dice que Sánchez ya venía con el no y Sánchez dice que la izquierda no apoyará un gobierno de derechas.
miércoles, 18 de mayo de 2016
Old Skull
Mientras el Txalao esperaba en un cruce de Weißensee a que el mundo se derribase comenzando por sus amigos, escribió sobre la tierra a ritmo ternario:
¡Es Old School!
Y, a pesar de su amarga nostalgia,
El Fantasma de las Fiestas Pasadas
viene por tiii¡Es Old School!
Y, a pesar de su amarga nostalgia,
¡es cool!
viernes, 13 de marzo de 2015
Spring is coming
Un cementerio de soldados alemanes decorando los jardines de Quesnoy-sur-Deûle.
Las familias de aquellos soldados caídos en la Primera Guerra Mundial ya apenas les visitan.
Quesnoy-sur-Deûle tiene alrededor de 7.000 habitantes y es la lengua occitana la que mejor la describe en Wikipedia; pensaba que sería la alemana, a la que los autores occitanos se imponen por poco.
Todo esto de la lenguas que yo puedo entender, porque el francés en realidad… no. Y el euskara, por completo que sea el artículo, más bien… no. Quizás el Txalao, que he escutxao que lo habla en la intimidad.
Kenuá y, antes del postre, la tabla de Fromage.
Su iglesia y estatua de San Miguel derrotando a Lucifer.
Dominado por la música, su centro socio-cultural.
Y el agua de su canal, cada vez más limpia, da albergue al cormoran y a algún animal más, que podría ser una rata grande, una nutria o un castor.
Además del lugar atemporal del Pajarito, donde nos escapamos y dejamos bañar por el Sol.
Las familias de aquellos soldados caídos en la Primera Guerra Mundial ya apenas les visitan.
Quesnoy-sur-Deûle tiene alrededor de 7.000 habitantes y es la lengua occitana la que mejor la describe en Wikipedia; pensaba que sería la alemana, a la que los autores occitanos se imponen por poco.
Todo esto de la lenguas que yo puedo entender, porque el francés en realidad… no. Y el euskara, por completo que sea el artículo, más bien… no. Quizás el Txalao, que he escutxao que lo habla en la intimidad.
Kenuá y, antes del postre, la tabla de Fromage.
Su iglesia y estatua de San Miguel derrotando a Lucifer.
Dominado por la música, su centro socio-cultural.
Y el agua de su canal, cada vez más limpia, da albergue al cormoran y a algún animal más, que podría ser una rata grande, una nutria o un castor.
Además del lugar atemporal del Pajarito, donde nos escapamos y dejamos bañar por el Sol.
“Spring is coming”
"Y a través de Gonzalo G. Montoro, Andreu Jerez y Luis G. Cortizas vuelvo a la Región"
"Y a través de Gonzalo G. Montoro, Andreu Jerez y Luis G. Cortizas vuelvo a la Región"
viernes, 31 de octubre de 2014
Hit de otoño
Conforme se conoce la obra de un artista,
durante ese tiempo, mayor o menor,
en el que permaneces pegado a ella,
de alguna forma sigue llenándote,
y buscas un poco más:
Jimi.
No puedo dejar de escuchar
Ain't Nothin Wrong (With That)
Da a este otoño
la mezcla ideal entre Beatles y Hendrix
Entiendo fuerza y sensibilidad unidas,
retroalimeentadas,
(Wired).
Pero personalmente encuentro aquí su equilibrio más
perfecto.
Hendrix es fuego,
Pero hasta el más grande, como el más pequeño,
Necesita alimentar su espíritu.
En 1988, el bueno de Chas Chandler cogió una cinta olvidada de guitarras
salvajes
Del amigo perdido en los 60.
Ya, fue el 18 de septiembre de 1970.
Pero creo que sabes
que me refiero
a uno de los momentos más jodidamente vibrantes
de la música,
por no decir la creación intelectual, de la historia
contemporánea.
Llamó a sus compadres Mitch Mitchell y Noel Redding
grabaron algunas pistas,
no sé si ese bajo sobre el que mataría
por cabalgar,
Redding escribió unas letras,
grabó una voz,
nos dieron:
Y como el tiempo pasa y la sociedad avanza,
resulta que quien había subido el vídeo era este máquina:
Y una vez conocemos la música,
podemos centrarnos en disfrutar de esta maravilla:
"One does not become enlightened by imagining figures of light,
but by making the darkness conscious”
Carl Gustav Jung [a
través de Sixto Hernández Warrior]
*(no hagáis caso a lo de Brian Jones. Es una mentira
youtubera desmentida por los foros)
viernes, 24 de octubre de 2014
El Como es mi Arte
Querido Santxo:
Tengo algo que decirte,
nunca lo haré directamente.
Tienes que averiguarlo.
El cómo es mi arte.
domingo, 19 de octubre de 2014
Aventuras y desventuras. Diálogos de Niels y Gallego (I)
Fotodiálogo
1. La luz en la oscuridad
2. El dictado
3. El sentimiento
4. Hablar y bailar
domingo, 12 de octubre de 2014
La Profundidad. Ménage à trois
¿No es acaso el arte el que te proporciona esas últimas respuestas que tan
desesperadamente has estado buscando?
Todo lo de ayer estaba de alguna forma conectado: el discurso etílico de Sr. Fleisch hablando
de la profundidad de las visiones y del arte, tras su encontronazo de egos con el jipi pasao
falto de atención. Y mientras ellos discutían como niños de guardería, el chico italiano de la
barba con los mismos ojos que Juan tocaba la flauta en la bella atmósfera que había creado en la Estación Iglesia. Y yo le escuchaba y observaba desde el fondo oscuro.
Pero la mente dice: -“Escúchale. Te está dando nuevas perspectivas sobre las que pensar. Es sano para ti, es sano para todos.” Y por supuesto que tiene razón en que, si le quiere grabar un vídeo al barbas de la flauta, no va a interrumpirle en medio de la interpretación para preguntarle como un pringao si puede, cargándose así todo el FLOW. Esto es lo que el jipi pasao sugirió refugiándose en la manoseada idea de la cortesía, manoseada por haberla cogido prestada en su grito desesperado por algo de atención en su arte rancio. La envidia sólo hace bien en el arte cuando conduce a la creación, jipi pasao. Si no, ya te puedes apartar y dejar camino libre a quien realmente tenga algo que decir. No gilipolleces que sólo conduzcan a discusiones de sordos para aliviar por marchitos segundos tu cobarde soledad. Esto es así y no soy yo quien lo dice sino el FLOW.
martes, 7 de octubre de 2014
lunes, 6 de octubre de 2014
3 de octubre: El día de Alemania. Spanish Rock Invasion. Entrevista a Rodrigo (TAB)
El viernes Alemania celebró su día nacional, el que recuerda la proclamación de su reunificación el 3 de octubre de 1990 frente al Reichstag. Hace dos años David Fonfría y Luis Taboada le hicieron una entrevista a Rodrigo de Triángulo de Amor Bizarro en unos bastidores locos de la Spanish Rock Invasion. Un momento clave para el surgimiento del Txalao.
Por Taboada y Fonfría
E: ¿Qué momento podrías señalar como el inicio de Triángulo de Amor Bizarro?
R: Bueno, yo diría que cuando fuimos a vivir a Coruña. Fue todo rollo muy en el límite, todos con trabajos de mierda y sin ver futuro. De un día para otro, muy locura, se dio. Tú piensa que no tocábamos ninguno. Yo no sabía distinguir entre una guitarra y un bajo. Pero fue: “pues mira, yo también puedo”. Y ya ir aprendiendo sobre la marcha y dándole prioridad a las canciones más que a la técnica. Al final concierto a concierto acabas saliendo más.
Lo importante es que te salgan canciones, que al final creo que es algo que está como dejado de lado, sobre todo en España. Nosotros decidimos darle prioridad a las canciones más que a otra cosa.
E: ¿Cuáles son los referentes de TAB?
R: Ajeno a la música, yo creo que el mayor artista español de los últimos 100 / 200 años es Luis Buñuel. Lo que pasa es que en España no se le valora lo suficiente por el simple hecho de ser español. Para mí, su biografía fue muy reveladora porque ves que todo lo que hacía no lo hacía buscando la trascendencia como tantos otros artistas sino que lo hacía por el simple hecho de hacerlo, a veces por motivos puramente alimenticios pero todo lo que salía de ahí era universal, grande. Presenta tantas bases y define tan bien a España… Ningún artista llegó a reflejar tan bien su personalidad en su obra.
Y ya en la música, simplificando mucho, yo creo que en los setenta la música popular se dividió en dos: por un lado la Velvet (Underground), los Stooges o los MC5, lo que podríamos llamar la música más pura, lo que te sale pase lo que pase. Y por otro lado está la música donde importa mucho más lo que piense el público. Por ejemplo, los Eagles y toda esa rama que al final fue lo que se convirtió en la música comercial de hoy en día. Nosotros nos quedamos con The Stooges y con la Velvet. Yo creo que son como dos deportes distintos, como fútbol y baloncesto.
Yo creo que la música, va a quedar muy pedante pero bueno, como expresión llega a sitios que otras expresiones no pueden alcanzar. Por el hecho de que puedes hacerlo tú solo sin ningún tipo de ayuda económica, sin depender de ningún productor ni editor. Por ejemplo, tú haces cine y tienes un presupuesto que te limita lo que haces. Con la música nosotros en casa, con un plato en la mesa, podemos hacer lo que sea sin ningún tipo de límite económico o de que alguien te diga: “Por aquí vas bien o por aquí vas mal”. Nosotros tenemos la suerte de estar en una discográfica (Mushroom Pillow) que no nos dice nada de eso. Yo creo que la música puede ser más personal que cualquier otro tipo de arte porque tal y como está ahora todo el asunto siempre hay como una restricción económica para todo esto y para la música, para nosotros no. La música te permite una libertad que otras cosas no te las permiten.
Lo bueno de Mushroom Pillow es que es suficientemente grande como para hacer una promo interesante y, lo más importante, nos dejan hacer lo que queramos. El manager de las películas que presiona al grupo, eso a nosotros no nos pasa. Hacemos lo que queremos. Hacemos música porque es una expresión como otra cualquiera y no estamos limitados a nada.
E: ¿Forma parte este concierto de alguna clase de gira europea?
R: No, ahora estamos componiendo el disco nuevo y estamos haciendo conciertos puntuales. No paramos nunca porque vivimos de la música y de los directos. Ahora estamos con algo menos de conciertos que el año pasado o hace dos por causa de las nuevas canciones. Para nosotros esta iniciativa del Spanish Rock Invasion ha sido una oportunidad increíble de venir a Berlín, es nuestra primera vez. Nosotros venimos de orígenes trabajadores y humildes. Yo no salí de Galicia hasta que tuve el grupo y con el grupo estoy viendo muchos sitios. Fui a México, que yo hace diez años no contaba con llegar a América, no contaba ni con salir de la provincia de La Coruña. Gracias a la música estamos conociendo sitios que de otra forma sería inviable.
E: ¿Qué impresión os habéis llevado del concierto?
R: El sonido ha sido un poco “punki” pero lo pasamos bien. Estamos con canciones nuevas y siempre pasa que llegas al directo y lo haces un poco descolocao y tal. Pero hoy lo pasamos muy bien y al final tiramos ahí de zurra.
E: ¿Habéis improvisado bastante o es mi impresión?
R: Sí, sí. Bastante, bastante.
E: ¿Cómo os veis para hacer una gira a nivel europeo con el nuevo disco?
R: Lo que salga. Nosotros vamos a donde nos llamen. Hay mucho sentido de inferioridad en España, por el idioma o por lo que sea y, mira, yo he visto a cientos de grupos guiris en España que dices vale, pero a veces te vienen grupos de Inglaterra y son una mierda. Y eso es así. Nosotros cantamos en español y yo creo que podemos ir a cualquier sitio. Mira, en diciembre estuvimos en Argel y en plan a ver qué te encuentras, una cultura totalmente distinta y el concierto estuvo muy bien y la gente se volcó muchísimo. Más allá del idioma la música es universal y puedes llegar a cualquier lado. Hay grupos que cantando en español, como por ejemplo El Guincho, pueden tocar en todo el mundo. Hay mucho sentido de inferioridad tanto por los grupos como por las discográficas de que fuera de España no te van a entender. Yo creo que sí que lo van a entender. El Quijote refleja mucho ese sentido del ridículo del español, ¿el Quijote estaba loco? No, realmente para mí no. Pero como todo el mundo decía que lo estaba pues ya lo era y hacía el ridículo, pero realmente no lo hacía. Ese sentimiento de ridículo los españoles lo tenemos como muy presente y muy arraigado. En otros países no lo tienen tanto pero el miedo al ridículo es una cosa absurda, tío.
E: ¿Cómo habéis visto al público?
R: No sé cómo es el público de Berlín. Al final, todo españoles (risas). Estuvo muy bien. De todas formas, nunca nos fijamos tampoco mucho en el público. Estamos ahí tocando y yo también justo por la posición en la que estaba que tuve que poner el ampli como muy esquinado y de alguna forma le daba la espalda al público. Yo creo que estuvo bien, lo pasamos muy bien y estuvo bien. Y la gente también.
E: ¿Puede que la guitarra haya sonado algo baja?
R: Eso ya es cosa del técnico. Yo le di toda la zurra que pude (risas)
E: Sí, de hecho hasta ha llegado un momento en el que tu guitarra ha peligrado…
R: No, bueno, siempre estamos ahí en el límite. Unas veces sale mejor y otras peor. Si se desborda se puede descontrolar pero hoy estuvo bien.
E: Recuerdo haberos visto en el SOS 4.8 en Murcia el año pasado.
R: Joder, después del SOS pillamos un avión que pensábamos que moríamos. Fue el peor viaje en avión de mi vida. Teníamos que tocar en el Festival Do Norte (Villagarcía de Arosa) y recuerdo haberlo pasado bien allí pero el mal rollo del avión que pensábamos que nos moríamos y las azafatas poniendo caras de circunstancias fue muy duro y se nos quedó bien grabado.
E: Volviendo a la música, ¿Cuáles son los tonos en los que cantas?
R: Yo canto sobre tres notas, no tengo más timbre que ese. Yo canto en MI, subo hasta LA y no tengo más. Tengo probablemente una de las escalas de voz más cortas de la historia del rock (risas). Isa sí, ella tiene un timbre muy bonito. Yo hago lo que puedo. Yo estoy casi siempre en la misma nota. Ojalá llegase más… No tengo ningún problema en reconocerlo.
Yo creo firmemente que si con una nota o con un acorde puedes hacer una canción fantástica te sobra todo el resto. Sólo hay que ver a la Velvet, el resto es todo adorno. Decía Lou Reed (cantante y guitarrista de la Velvet Underground): “Dos acordes es rock, tres acordes es jazz”.
E: La voz en vuestras canciones se podría calificar como el elemento más Shoegaze
R: Bueno, no queremos entrar en etiquetas. Del Shoegaze me gustan My Bloody Vallentine a muerte, es de mis grupos favoritos, y alguno más. Luego me gustan grupos de antes. El Shoegaze se llegó a mezclar con el rollo New Age y ahí sí que ya no entro.
E: ¿Por dónde llegó a esa aldea de Boiro la influencia de MBV?
R: Bueno, ahora lo que se lleva por allí es el rollo latino, muy cutre. En los noventa, como algo muy espontáneo, sí que había como un grupo de gente. Y veías cosas muy raras: en el campo, chavales con la azada y con camisetas de los Pixies. Fue una temporada muy corta pero a mí, que era muy joven, me marcó mucho y me amarré a ello y me dije que quería hacer música que sonase un poco a eso.
E: ¿Crees que se esté creando un nuevo sonido fruto de los cambios de la sociedad actual?
R: Yo creo que ese el gran error de muchos grupos, perderse en detalles del futuro. Yo creo que cada uno tiene que hacer lo que le sale y seguir el camino por el que te lleve la vida. Y punto. Luis Buñuel, el gran artista total, lo que siempre hizo fue hacer lo que podía con los medios que tenía y si tienes talento ya se demostrará. Probablemente cuando lo reconozcan ya estarás muerto y ya no importará nada. Simplemente tienes que hacer lo que te gusta, te lleve donde te lleve la vida. Sea la música, el arte o cualquier ocupación con tal de que hagas lo que te gusta. El ser humano tiene una vida determinada y a donde llegues llegaste, siendo consecuente con lo que quieres hacer. Todo el rollo capitalista del último siglo, el concepto de triunfo es una puta mierda y una gran mentira. Sobre todo en España, se tiene el concepto de que para triunfar tienes que ser un gran empresario o una persona conocida y eso, repito, es una gran mentira. Triunfar es llegar a viejo y no arrepentirte de nada y haber hecho lo que te salió de los huevos.
E: Amén.
ENTREVISTA A RODRIGO CAAMAÑO (GUITARRISTA Y CANTANTE DE TRIÁNGULO DE AMOR BIZARRO)
Por Taboada y Fonfría
E: ¿Qué momento podrías señalar como el inicio de Triángulo de Amor Bizarro?
R: Bueno, yo diría que cuando fuimos a vivir a Coruña. Fue todo rollo muy en el límite, todos con trabajos de mierda y sin ver futuro. De un día para otro, muy locura, se dio. Tú piensa que no tocábamos ninguno. Yo no sabía distinguir entre una guitarra y un bajo. Pero fue: “pues mira, yo también puedo”. Y ya ir aprendiendo sobre la marcha y dándole prioridad a las canciones más que a la técnica. Al final concierto a concierto acabas saliendo más.
Lo importante es que te salgan canciones, que al final creo que es algo que está como dejado de lado, sobre todo en España. Nosotros decidimos darle prioridad a las canciones más que a otra cosa.
E: ¿Cuáles son los referentes de TAB?
R: Ajeno a la música, yo creo que el mayor artista español de los últimos 100 / 200 años es Luis Buñuel. Lo que pasa es que en España no se le valora lo suficiente por el simple hecho de ser español. Para mí, su biografía fue muy reveladora porque ves que todo lo que hacía no lo hacía buscando la trascendencia como tantos otros artistas sino que lo hacía por el simple hecho de hacerlo, a veces por motivos puramente alimenticios pero todo lo que salía de ahí era universal, grande. Presenta tantas bases y define tan bien a España… Ningún artista llegó a reflejar tan bien su personalidad en su obra.
Y ya en la música, simplificando mucho, yo creo que en los setenta la música popular se dividió en dos: por un lado la Velvet (Underground), los Stooges o los MC5, lo que podríamos llamar la música más pura, lo que te sale pase lo que pase. Y por otro lado está la música donde importa mucho más lo que piense el público. Por ejemplo, los Eagles y toda esa rama que al final fue lo que se convirtió en la música comercial de hoy en día. Nosotros nos quedamos con The Stooges y con la Velvet. Yo creo que son como dos deportes distintos, como fútbol y baloncesto.
Yo creo que la música, va a quedar muy pedante pero bueno, como expresión llega a sitios que otras expresiones no pueden alcanzar. Por el hecho de que puedes hacerlo tú solo sin ningún tipo de ayuda económica, sin depender de ningún productor ni editor. Por ejemplo, tú haces cine y tienes un presupuesto que te limita lo que haces. Con la música nosotros en casa, con un plato en la mesa, podemos hacer lo que sea sin ningún tipo de límite económico o de que alguien te diga: “Por aquí vas bien o por aquí vas mal”. Nosotros tenemos la suerte de estar en una discográfica (Mushroom Pillow) que no nos dice nada de eso. Yo creo que la música puede ser más personal que cualquier otro tipo de arte porque tal y como está ahora todo el asunto siempre hay como una restricción económica para todo esto y para la música, para nosotros no. La música te permite una libertad que otras cosas no te las permiten.
Lo bueno de Mushroom Pillow es que es suficientemente grande como para hacer una promo interesante y, lo más importante, nos dejan hacer lo que queramos. El manager de las películas que presiona al grupo, eso a nosotros no nos pasa. Hacemos lo que queremos. Hacemos música porque es una expresión como otra cualquiera y no estamos limitados a nada.
E: ¿Forma parte este concierto de alguna clase de gira europea?
R: No, ahora estamos componiendo el disco nuevo y estamos haciendo conciertos puntuales. No paramos nunca porque vivimos de la música y de los directos. Ahora estamos con algo menos de conciertos que el año pasado o hace dos por causa de las nuevas canciones. Para nosotros esta iniciativa del Spanish Rock Invasion ha sido una oportunidad increíble de venir a Berlín, es nuestra primera vez. Nosotros venimos de orígenes trabajadores y humildes. Yo no salí de Galicia hasta que tuve el grupo y con el grupo estoy viendo muchos sitios. Fui a México, que yo hace diez años no contaba con llegar a América, no contaba ni con salir de la provincia de La Coruña. Gracias a la música estamos conociendo sitios que de otra forma sería inviable.
E: ¿Qué impresión os habéis llevado del concierto?
R: El sonido ha sido un poco “punki” pero lo pasamos bien. Estamos con canciones nuevas y siempre pasa que llegas al directo y lo haces un poco descolocao y tal. Pero hoy lo pasamos muy bien y al final tiramos ahí de zurra.
E: ¿Habéis improvisado bastante o es mi impresión?
R: Sí, sí. Bastante, bastante.
E: ¿Cómo os veis para hacer una gira a nivel europeo con el nuevo disco?
R: Lo que salga. Nosotros vamos a donde nos llamen. Hay mucho sentido de inferioridad en España, por el idioma o por lo que sea y, mira, yo he visto a cientos de grupos guiris en España que dices vale, pero a veces te vienen grupos de Inglaterra y son una mierda. Y eso es así. Nosotros cantamos en español y yo creo que podemos ir a cualquier sitio. Mira, en diciembre estuvimos en Argel y en plan a ver qué te encuentras, una cultura totalmente distinta y el concierto estuvo muy bien y la gente se volcó muchísimo. Más allá del idioma la música es universal y puedes llegar a cualquier lado. Hay grupos que cantando en español, como por ejemplo El Guincho, pueden tocar en todo el mundo. Hay mucho sentido de inferioridad tanto por los grupos como por las discográficas de que fuera de España no te van a entender. Yo creo que sí que lo van a entender. El Quijote refleja mucho ese sentido del ridículo del español, ¿el Quijote estaba loco? No, realmente para mí no. Pero como todo el mundo decía que lo estaba pues ya lo era y hacía el ridículo, pero realmente no lo hacía. Ese sentimiento de ridículo los españoles lo tenemos como muy presente y muy arraigado. En otros países no lo tienen tanto pero el miedo al ridículo es una cosa absurda, tío.
E: ¿Cómo habéis visto al público?
R: No sé cómo es el público de Berlín. Al final, todo españoles (risas). Estuvo muy bien. De todas formas, nunca nos fijamos tampoco mucho en el público. Estamos ahí tocando y yo también justo por la posición en la que estaba que tuve que poner el ampli como muy esquinado y de alguna forma le daba la espalda al público. Yo creo que estuvo bien, lo pasamos muy bien y estuvo bien. Y la gente también.
E: ¿Puede que la guitarra haya sonado algo baja?
R: Eso ya es cosa del técnico. Yo le di toda la zurra que pude (risas)
E: Sí, de hecho hasta ha llegado un momento en el que tu guitarra ha peligrado…
R: No, bueno, siempre estamos ahí en el límite. Unas veces sale mejor y otras peor. Si se desborda se puede descontrolar pero hoy estuvo bien.
E: Recuerdo haberos visto en el SOS 4.8 en Murcia el año pasado.
R: Joder, después del SOS pillamos un avión que pensábamos que moríamos. Fue el peor viaje en avión de mi vida. Teníamos que tocar en el Festival Do Norte (Villagarcía de Arosa) y recuerdo haberlo pasado bien allí pero el mal rollo del avión que pensábamos que nos moríamos y las azafatas poniendo caras de circunstancias fue muy duro y se nos quedó bien grabado.
E: Volviendo a la música, ¿Cuáles son los tonos en los que cantas?
R: Yo canto sobre tres notas, no tengo más timbre que ese. Yo canto en MI, subo hasta LA y no tengo más. Tengo probablemente una de las escalas de voz más cortas de la historia del rock (risas). Isa sí, ella tiene un timbre muy bonito. Yo hago lo que puedo. Yo estoy casi siempre en la misma nota. Ojalá llegase más… No tengo ningún problema en reconocerlo.
Yo creo firmemente que si con una nota o con un acorde puedes hacer una canción fantástica te sobra todo el resto. Sólo hay que ver a la Velvet, el resto es todo adorno. Decía Lou Reed (cantante y guitarrista de la Velvet Underground): “Dos acordes es rock, tres acordes es jazz”.
E: La voz en vuestras canciones se podría calificar como el elemento más Shoegaze
R: Bueno, no queremos entrar en etiquetas. Del Shoegaze me gustan My Bloody Vallentine a muerte, es de mis grupos favoritos, y alguno más. Luego me gustan grupos de antes. El Shoegaze se llegó a mezclar con el rollo New Age y ahí sí que ya no entro.
E: ¿Por dónde llegó a esa aldea de Boiro la influencia de MBV?
R: Bueno, ahora lo que se lleva por allí es el rollo latino, muy cutre. En los noventa, como algo muy espontáneo, sí que había como un grupo de gente. Y veías cosas muy raras: en el campo, chavales con la azada y con camisetas de los Pixies. Fue una temporada muy corta pero a mí, que era muy joven, me marcó mucho y me amarré a ello y me dije que quería hacer música que sonase un poco a eso.
E: ¿Crees que se esté creando un nuevo sonido fruto de los cambios de la sociedad actual?
R: Yo creo que ese el gran error de muchos grupos, perderse en detalles del futuro. Yo creo que cada uno tiene que hacer lo que le sale y seguir el camino por el que te lleve la vida. Y punto. Luis Buñuel, el gran artista total, lo que siempre hizo fue hacer lo que podía con los medios que tenía y si tienes talento ya se demostrará. Probablemente cuando lo reconozcan ya estarás muerto y ya no importará nada. Simplemente tienes que hacer lo que te gusta, te lleve donde te lleve la vida. Sea la música, el arte o cualquier ocupación con tal de que hagas lo que te gusta. El ser humano tiene una vida determinada y a donde llegues llegaste, siendo consecuente con lo que quieres hacer. Todo el rollo capitalista del último siglo, el concepto de triunfo es una puta mierda y una gran mentira. Sobre todo en España, se tiene el concepto de que para triunfar tienes que ser un gran empresario o una persona conocida y eso, repito, es una gran mentira. Triunfar es llegar a viejo y no arrepentirte de nada y haber hecho lo que te salió de los huevos.
E: Amén.
lunes, 22 de septiembre de 2014
La jaula de oro
Bang! dice que ya ha visto mil veces esta historia. “Pero los paisajes son increíbles.” Detrás nuestra se escucha cómo otro alemán reproduce
el comentario. Mal que le pese. Le ha dado casi la peor nota. En estos tiempos difíciles que estamos pasando juntos, diría que le voy conociendo un poco más.
La jaula de oro ha ganado en el Berlin Favourites Film Festival en su cuarta edición. Quizás sea una historia ya contada, yo no la había visto, y algo ha debido de decirle al público que marcaba caritas sonrientes en sus entradas para depositarlas en una urna sostenida por el siempre atento y simpático colaborador. Trata de tres emigrantes guatemaltecos en su camino hacia Estados Unidos. Una narración cruda, poco que ver con el estilo al que nos tiene acostumbrados el destino de los tres adolescentes. Y se agradece un chapuzón en agua helada tras tanto calor relajante.
Diego Quemada-Díez ha aprendido allí, en La Meca del cine. Hace tiempo que se fue, pero es de aquí. Y no me refiero a Berlín, Este -que quizás también-, sino a Burgos. Ha trabajado en películas como 21 Gramos o El Jardinero fiel y se nota: en el ritmo de la película; ninguna prisa, casi ingravidez. Levitando ha ido a conectar la producción hispano-mexicana-guatemalteca con mis anhelos contemporáneos. Busco arte y realismo. Pensar. Porque no está el mundo como para quedarse en frivolidades más que lo sanamente necesario. La bella forma de mostrar las vergüenzas, ese es el arte que mi alma necesita. Por ello te he dado un 9 en Filmaffinity, Diego: Porque te doy la oportunidad de superarte y volverme a sorprender; Porque muestras cómo el echarle pelotas a la vida es respetado hasta por los más miserables, y no utilizo el adjetivo respecto a las posesiones físicas, reconozco mis propias experiencias en estas escenas; Puede despertar la conciencia de quienes vivimos a este lado de la frontera. EE UU es el ejemplo más claro, de qué no lo es en el último siglo. Pero se puede reconocer a Melilla en los muros de Tijuana. ¿Qué pasa en Turquía? Y ¿qué pasa al otro lado?
Antes de nada Bang! me ha dicho: “No ha sido ninguna pérdida de tiempo.”
Quizás porque era el aquí y ahora de aquella película en el ocaso de esta ciudad, como los trenes que han cruzado la pantalla en todas dimensiones y dejado atrás el cine de verano de una de aquellas tantas casas okupadas transformadas por los nuevos tiempos. Bang! y yo hemos caminado juntos hasta la Hauptbahnhof pero a él lo que le gusta es llevar la contraria. Todo un ejercicio de retórica y superación.
TÍTULO ORIGINAL La jaula de oro
AÑO 2013
DURACIÓN 110 min.
PAÍS México
DIRECTOR Diego Quemada-Díez
GUIÓN Lucía Carreras, Gibrán Portela, Diego Quemada-Díez
MÚSICA Leonardo Heiblum, Jacobo Lieberman
FOTOGRAFÍA María Secco
REPARTO Brandon López, Rodolfo Domínguez, Karen Martínez, Carlos Chajón, Héctor Tahuite, Ricardo Esquerra, Luis Alberti, César Bañuelos, Gilberto Barraza, Juan Carlos Medellín, Salvador Ramírez Jiménez, José Concepción Macías
PRODUCTORA Animal de Luz Films / Kinemascope Films / Machete Producciones
GÉNERO Drama | Inmigración. Adolescencia
SINOPSIS Cuenta la historia de dos adolescentes que salen de su aldea y a los que pronto se suma un chico indígena. Juntos vivirán la terrible experiencia que padecen millones de personas, obligadas por las circunstancias a emprender un viaje lleno de peligros y con un final incierto. En el camino aflora la amistad, la solidaridad, el miedo, la injusticia, el dolor. (FILMAFFINITY)
miércoles, 3 de septiembre de 2014
He just realized
They were just made of that almost invisible (VOLÁTIL) material:
dreams
And that didn’t make him feel allright,
we’re not even talking about happiness,
just allright.
domingo, 3 de agosto de 2014
Citas II Por tierras de Portugal y de España
"El ensueño tiene algo de sentimiento, y el sentimiento puede engendrar acción; la idea, no. El calor y el movimiento son transformables el uno en otro; de lo que apenas puede sacarse movimiento es de la luz, de la luz pura y fría, de la luz sin calor, de las ideas recortadas de los pueblos dogmáticos e inquisitoriales, de los conceptos encasillados en credos y programas de que tanto gustan las gentes ahítas de sentido común y envanecidas de su salud y equilibrio mentales, equilibrio estable, como el de una losa tendida. Aun cuando eso fuera luz, y suele serlo de luciérnaga, la luz no hace sino alumbrar el camino -que no es poco-, pero no da fuerzas ni es motor para recorrerle; mejor camina y se abre paso un ciego vigoroso que no un paralítico con ojos de lince y un farol en la cabeza. Puesto a escoger, es de tomar antes el calor oscuro que no la luz fría, y parece como que esos conceptos forjados a lima de retórica tengan el fatal maleficio de helar cuanto tocan."
Extracto de Por Galicia. Miguel de Unamuno en Por tierras de Portugal y de España
Extracto de Por Galicia. Miguel de Unamuno en Por tierras de Portugal y de España
miércoles, 23 de abril de 2014
Citas I En la Carretera
A José. Por llamar aquella tarde.
“Pasé por delante de un local de pescado y patatas fritas de Market Street y de pronto la mujer que estaba dentro me dirigió una mirada terrible al verme pasar. Era la propietaria; y al parecer pensó que iba a entrar a atracarla con una pistola. Seguí andando unos cuantos pasos. Y de repente se me ocurrió que aquella mujer era mi madre hace ciento cincuenta años, en Inglaterra, y que yo era su hijo salteador de caminos que volvía de la cárcel a perturbar su honrado trabajo en la humilde casa de comidas que regentaba. Me detuve en la acera, petrificado por el éxtasis. Miré Market Street abajo. No sabía si estaba en esa calle o en Canal Street, en Nueva Orleans: iba a dar al agua, al agua universal y ambigua, como la calle 42 de Nueva York lleva al agua, y uno nunca sabe dónde está. Pensé en el fantasma de Al Hinkle en Times Square. Estaba delirando. Deseaba volver y lanzarle una mirada lasciva a mi extraña madre dickensiana del local de pescado y patatas fritas. Temblaba de pies a cabeza. Parecía tener multitud de recuerdos que me remontaban a 1750 en Inglaterra, y que ahora estaba en San Francisco sólo en otra vida y con otro cuerpo. <<No>>, parecía decir aquella mujer con su mirada terrible. <<No vuelvas a acosar a tu pobre madre en su honrado y duro trabajo. Tú ya no eres un hijo para mí; eres como tu padre, mi primer marido… Y aquí este amable griego se ha apiadado de mí (el propietario era un griego de brazos velludos). No eres bueno; te das a la bebida y te metes en líos y acabas robando el fruto de mi humilde trabajo en esta tienda. ¡Oh, hijo! ¿Es que nunca vas a arrodillarte e implorar perdón de todos tus pecados y bellaquerías? ¡Muchacho perdido…! ¡Vete! No me acoses más. He hecho bien olvidándote. No vuelvas a abrir viejas heridas; haz como si nunca hubieras vuelto y me hubieras buscado… para ver mis penurias de trabajo, mi puñado de peñiques arañados con sudor…, ávido de arrebatar, presto a despojar, hosco, desamado, mezquino hijo de mis entrañas. ¡Hijo! ¡Hijo>> Me hizo pensar en la visión de Big Pop en Graetna, con Bill. Y por espacio de unos segundos alcancé la cima del éxtasis que siempre había querido alcanzar, el paso total desde el tiempo cronológico a las sombras intemporales, y el asombro ante la lobreguez del reino de lo mortal, y la sensación de la muerte pisándome los talones para que siguiera mi camino, con su propio fantasma mordiéndole los pies, y yo corriendo hacia una tabla desde la que todos los Ángeles alzaban el vuelo y se perdían en el infinito. Así estaba mi mente. Pensé que iba a morir en el instante siguiente. Pero no morí, sino que caminé seis kilómetros y recogí diez largas colilllas del suelo y me las llevé al hotel y metí el tabaco de todas ellas en mi vieja pipa y la encendí. Así me encontró Neal cuando finalmente decidió que merecía la pena salvarme. Me llevó a casa de Carolyn.
Louanne. “Comprendí lo puta que era.”
“Pasé por delante de un local de pescado y patatas fritas de Market Street y de pronto la mujer que estaba dentro me dirigió una mirada terrible al verme pasar. Era la propietaria; y al parecer pensó que iba a entrar a atracarla con una pistola. Seguí andando unos cuantos pasos. Y de repente se me ocurrió que aquella mujer era mi madre hace ciento cincuenta años, en Inglaterra, y que yo era su hijo salteador de caminos que volvía de la cárcel a perturbar su honrado trabajo en la humilde casa de comidas que regentaba. Me detuve en la acera, petrificado por el éxtasis. Miré Market Street abajo. No sabía si estaba en esa calle o en Canal Street, en Nueva Orleans: iba a dar al agua, al agua universal y ambigua, como la calle 42 de Nueva York lleva al agua, y uno nunca sabe dónde está. Pensé en el fantasma de Al Hinkle en Times Square. Estaba delirando. Deseaba volver y lanzarle una mirada lasciva a mi extraña madre dickensiana del local de pescado y patatas fritas. Temblaba de pies a cabeza. Parecía tener multitud de recuerdos que me remontaban a 1750 en Inglaterra, y que ahora estaba en San Francisco sólo en otra vida y con otro cuerpo. <<No>>, parecía decir aquella mujer con su mirada terrible. <<No vuelvas a acosar a tu pobre madre en su honrado y duro trabajo. Tú ya no eres un hijo para mí; eres como tu padre, mi primer marido… Y aquí este amable griego se ha apiadado de mí (el propietario era un griego de brazos velludos). No eres bueno; te das a la bebida y te metes en líos y acabas robando el fruto de mi humilde trabajo en esta tienda. ¡Oh, hijo! ¿Es que nunca vas a arrodillarte e implorar perdón de todos tus pecados y bellaquerías? ¡Muchacho perdido…! ¡Vete! No me acoses más. He hecho bien olvidándote. No vuelvas a abrir viejas heridas; haz como si nunca hubieras vuelto y me hubieras buscado… para ver mis penurias de trabajo, mi puñado de peñiques arañados con sudor…, ávido de arrebatar, presto a despojar, hosco, desamado, mezquino hijo de mis entrañas. ¡Hijo! ¡Hijo>> Me hizo pensar en la visión de Big Pop en Graetna, con Bill. Y por espacio de unos segundos alcancé la cima del éxtasis que siempre había querido alcanzar, el paso total desde el tiempo cronológico a las sombras intemporales, y el asombro ante la lobreguez del reino de lo mortal, y la sensación de la muerte pisándome los talones para que siguiera mi camino, con su propio fantasma mordiéndole los pies, y yo corriendo hacia una tabla desde la que todos los Ángeles alzaban el vuelo y se perdían en el infinito. Así estaba mi mente. Pensé que iba a morir en el instante siguiente. Pero no morí, sino que caminé seis kilómetros y recogí diez largas colilllas del suelo y me las llevé al hotel y metí el tabaco de todas ellas en mi vieja pipa y la encendí. Así me encontró Neal cuando finalmente decidió que merecía la pena salvarme. Me llevó a casa de Carolyn.
¿Dónde está Louanne, Jack?”
miércoles, 9 de abril de 2014
Andrea's Joker
Andrea enseñándome el arte del pequeño detalle,
aunque sea echándole casi a patadas de mi casa.
Cómo me gusta,
aunque sólo sea para escribir
unas letras.
Cómo me inspira.
Y, luego a luego,
a kién le amarga
la inspiración.
aunque sea echándole casi a patadas de mi casa.
Cómo me gusta,
aunque sólo sea para escribir
unas letras.
Cómo me inspira.
Y, luego a luego,
a kién le amarga
la inspiración.
jueves, 27 de marzo de 2014
Guitarras Callejeras; Música de Señoras
Respecto a lo de la música en la calle, quería traerte tres historias berlinesas actuales:
El viernes pasado fuimos al cumpleaños de una francesa y por supuesto nos llevamos los instrumentos aparte de kalimotxo, whisky y flores. Había un FLOW allí que no cabía en las habitaciones, salía por el balcón de aquel último piso y volvía con aires refrescantes. Improvisábamos, las voces bailaban y se entrelazaban como cadenas de ADN. Sí, se me terminaron saltando las lágrimas mientras cantaba con los ojos cerrados, yo es que en esos momentos es en los que me siento realizado.
Cuando volvíamos en el tren el Sr. Fleisch se puso a tocar el djembé. Era tarde, estábamos borrachos, cansados y contentos. Tocaba muy levemente, apenas se le escuchaba. Una señora iba sentada delante nuestro. Parecía asustada pero cuando nos fuimos regaló al Sr. Fleisch, en el mismo tono en el que él había tocado, un bonito "schön".
El domingo Santxo, el artista antes conocido como Ultraniel, fue al Mauerpark (el mercadillo donde venden los vinilos y hacen el karaoke) y allí estuvo tocando con la gente que, como él, viven en los aledaños de la ciudad creativa de Weissensee: jóvenes con inclinaciones artísticas de todos los palos. Era la primera vez que estaban allí todos juntos y el sorprendente, histórico, y majestuoso sol de marzo pintó el telón de fondo que necesitaban para su domingueo. Ellos por su parte lo adornaron con canciones acústicas, cervezas y malabares. Al volver en el tranvía, Santxo se puso a improvisar una canción que le rondaba últimamente por la cabeza. Tras un buen calentamiento la cosa suele fluir bastante bien y el resto entra en la melodía como ondulaciones que mecen tu consciencia, la agitan y la hacen saltar hasta que siente cosquillitas en la barriga, pero no la derriban. Todo debió de funcionar porque, al terminar, una señora les dio 5€ y una sonrisa. Les dijo que le habían recordado a su hijo.
El viernes pasado fuimos al cumpleaños de una francesa y por supuesto nos llevamos los instrumentos aparte de kalimotxo, whisky y flores. Había un FLOW allí que no cabía en las habitaciones, salía por el balcón de aquel último piso y volvía con aires refrescantes. Improvisábamos, las voces bailaban y se entrelazaban como cadenas de ADN. Sí, se me terminaron saltando las lágrimas mientras cantaba con los ojos cerrados, yo es que en esos momentos es en los que me siento realizado.
Cuando volvíamos en el tren el Sr. Fleisch se puso a tocar el djembé. Era tarde, estábamos borrachos, cansados y contentos. Tocaba muy levemente, apenas se le escuchaba. Una señora iba sentada delante nuestro. Parecía asustada pero cuando nos fuimos regaló al Sr. Fleisch, en el mismo tono en el que él había tocado, un bonito "schön".
El domingo Santxo, el artista antes conocido como Ultraniel, fue al Mauerpark (el mercadillo donde venden los vinilos y hacen el karaoke) y allí estuvo tocando con la gente que, como él, viven en los aledaños de la ciudad creativa de Weissensee: jóvenes con inclinaciones artísticas de todos los palos. Era la primera vez que estaban allí todos juntos y el sorprendente, histórico, y majestuoso sol de marzo pintó el telón de fondo que necesitaban para su domingueo. Ellos por su parte lo adornaron con canciones acústicas, cervezas y malabares. Al volver en el tranvía, Santxo se puso a improvisar una canción que le rondaba últimamente por la cabeza. Tras un buen calentamiento la cosa suele fluir bastante bien y el resto entra en la melodía como ondulaciones que mecen tu consciencia, la agitan y la hacen saltar hasta que siente cosquillitas en la barriga, pero no la derriban. Todo debió de funcionar porque, al terminar, una señora les dio 5€ y una sonrisa. Les dijo que le habían recordado a su hijo.
viernes, 1 de noviembre de 2013
Los LaZieS. Una historia de Rock'n'Roll (II)
La ventanilla del medio camino
Cuando reconoces un idioma bien cuidado,
el disfrute pulido de una expresión,
agradecida y alegre de encontrar
a su madre ausente.
Marrone.
Sus pausas, sus ritmos
y sus melodías.
Y dos coches que recorren la carretera perdida.
Desde la ventanilla del medio camino.
Y la torre,
sin iluminar.
Cuando reconoces un idioma bien cuidado,
el disfrute pulido de una expresión,
agradecida y alegre de encontrar
a su madre ausente.
Marrone.
Sus pausas, sus ritmos
y sus melodías.
Y dos coches que recorren la carretera perdida.
Desde la ventanilla del medio camino.
Y la torre,
sin iluminar.
jueves, 24 de octubre de 2013
Kill your idols (II). Decrecimiento ya
Querido Sancho:
Amargos pensamientos a la luz de una linterna.
Hombres muertos tras los cristales,
hombres casi muertos frente a ellos.
Y mientras,
la torre iluminada.
Y la foto
sigue siendo bonita.
Con perdón
lunes, 21 de octubre de 2013
lunes, 14 de octubre de 2013
Sueños (II). Las Cobras
Años más tarde, vivimos pared con pared en uno de esos bungalows propios de las afueras de la ciudad...
En la parte trasera tienen esos jardincitos, de 10x10 aproximadamente, donde se pueden colocar mesas para las comidas al sol o instalar una pequeña piscina. Ahí estoy yo en ese momento, pero no soy el de antes, ahora soy una cobra, una cobra roja de metro ochenta exactamente y quiero salir de esa casa, no sé lo que hago ahí. Al mirar por encima del murete que separa nuestros jardines observo a otra cobra exactamente igual que yo pero de color azul. No le digo nada porque yo no sé hablar con las cobras. Sin embargo, cuando pretendo salir de la casa todas las puertas están cerradas y una niña de unos once años, rubia y con coletitas, me dice que he de esperar a que vuelva su padre. Su padre nunca llega y por el camino descubro, por lo que me cuenta la niña, que su vecino es un prestigioso biólogo que ha clonado dos cobras de gran tamaño y que se llama José Antonio.
Para rematar la faena aparece un Yuppie en el garaje, está sentado recuperando fuerzas en una silla junto a una de las columnas, dice que vuelve de pegarse un gran “festival”, que se quedará ahí hasta que se recupere y que harán un trato: él vendrá cada vez que necesite comer y dormir y ellos le servirán un plato o darán un sitio donde dormir.
La puerta del garaje se abre con un pitido intermitente.
En la parte trasera tienen esos jardincitos, de 10x10 aproximadamente, donde se pueden colocar mesas para las comidas al sol o instalar una pequeña piscina. Ahí estoy yo en ese momento, pero no soy el de antes, ahora soy una cobra, una cobra roja de metro ochenta exactamente y quiero salir de esa casa, no sé lo que hago ahí. Al mirar por encima del murete que separa nuestros jardines observo a otra cobra exactamente igual que yo pero de color azul. No le digo nada porque yo no sé hablar con las cobras. Sin embargo, cuando pretendo salir de la casa todas las puertas están cerradas y una niña de unos once años, rubia y con coletitas, me dice que he de esperar a que vuelva su padre. Su padre nunca llega y por el camino descubro, por lo que me cuenta la niña, que su vecino es un prestigioso biólogo que ha clonado dos cobras de gran tamaño y que se llama José Antonio.
Para rematar la faena aparece un Yuppie en el garaje, está sentado recuperando fuerzas en una silla junto a una de las columnas, dice que vuelve de pegarse un gran “festival”, que se quedará ahí hasta que se recupere y que harán un trato: él vendrá cada vez que necesite comer y dormir y ellos le servirán un plato o darán un sitio donde dormir.
La puerta del garaje se abre con un pitido intermitente.
sábado, 12 de octubre de 2013
Sueños (I). Feliz día de Expatria
A José, al Escritor Uruguayo, a mi Abuela
Con ocasión de la celebración del día de Expatria que, curiosamente, es el del Descubrimiento de América y el santo de mi abuela y de mi tía, me ha dado por pensar acerca de la que sorprendentemente tanta gente podemos llamar nuestra cultura. Algo de lo que realmente no me he venido a dar cuenta hasta acabar en esta ciudad oriental, que me ha enriquecido y me ha hecho agradecer la oportunidad de poder comunicarme tan fácilmente con personas aparentemente tan diferentes.
Aún recuerdo, tras la Jam Session de los domingos del Tommy Haus, el gigantesco edificio de forma fálica plantado en el centro de Santiago por un multimillonario alemán del que me hablaba el chileno, una comunidad muy presente en el extranjero como me contó el sueco moreno; o como mi amigo El Escritor Uruguayo agradecía que pudiésemos deleitarnos con esta lengua que tenemos en común y que cimienta algo tan básico para la supervivencia de nuestro espíritu como es la amistad.
A la amistad va dedicada esta entrada. Por ti, mi amigo Escritor Uruguayo, que tanto la cuidas; a América, a mi abuela que aprendió alemán cuando chica y a mi mejor amigo del colegio. Humanidad, a fin de cuentas, reflejada en un sueño.
José Antonio y yo somos los mejores amigos, siempre vamos juntos a todas partes y esto incluye la gran noria del campo, la que rota sobre su propio eje. Esta noria es una especie de mezcla entre una gran noria y el típico saltamontes/HULK/canguro boxeador o el personaje que toque en cada feria.
Por ello le afectó, aunque yo no me di cuenta en ese momento, que aquella mañana subiese con José Luis. Él también subió con nosotros, pero esta vez en vez de hacerlo en uno de sus compartimentos iba agarrado a los ejes cerca del nuestro. Así que podía oírnos cantar nuestra felicidad pero, aunque yo no me diese cuenta en aquel momento borracho de música y júbilo, él no podía compartirla.
Así que esa tarde José Antonio faltó a clase. José Luis, mi gran amigo de aquel día*, y yo nos preguntábamos qué le habría pasado, algo nos llegó de que había tenido un pequeño accidente en casa. Al salir de la escuela y atravesando la plaza nos lo encontramos. Entramos juntos a los baños públicos y tuvimos curiosidad por su ausencia y pequeño accidente. En un principio se mostró reacio a contárnoslo pero al insistir terminó compartiendo su historia.
- Ha sido un pequeño accidente preparando la comida con mi madre, no me podía concentrar y no hacía nada bien.
- ¿Y eso, tío?
- Pues la verdad es que ha sido por vuestra culpa. Vuestra y de esa maldita canción que cantabais durante la noria. No me la podía quitar de la cabeza y me pone enfermo.
- Joder tío, no sabía…
Decidí dejarlo ahí, mirarle a los ojos y comprender lo que mi mejor amigo estaba tratando de decirme.
Al día siguiente era yo quien se subía a los ejes de la noria y, joder, no recomiendo la experiencia a nadie. Aunque recibía los gritos de júbilo de mis resguardados compañeros, cada segundo ahí encaramado era un sufrimiento: mi mundo se reducía a una barra de hierro a la que agarraría hasta el fin de los días. Apenas podía disfrutar de la espectacular visión a través del rabillo del ojo y, si lo he conseguido, ha sido porque algo quedó grabado y he podido luego disfrutarlo.
Al terminar la vuelta todos mis compañeros venían a frotarme la cabeza y darme muestras de cariño por esa acción kamikaze para deleite de nuestra comunidad, entre ellos José Antonio. Y ya caminábamos, de nuevo a la par, hablando de todo y de nada hacia un destino incierto.
*1. Y que ya lo sería para el resto de la vida. Él me dio El Abrazo del que algún día hablaré cuando tenga ropas a la altura con las que vestirlo.
Con ocasión de la celebración del día de Expatria que, curiosamente, es el del Descubrimiento de América y el santo de mi abuela y de mi tía, me ha dado por pensar acerca de la que sorprendentemente tanta gente podemos llamar nuestra cultura. Algo de lo que realmente no me he venido a dar cuenta hasta acabar en esta ciudad oriental, que me ha enriquecido y me ha hecho agradecer la oportunidad de poder comunicarme tan fácilmente con personas aparentemente tan diferentes.
Aún recuerdo, tras la Jam Session de los domingos del Tommy Haus, el gigantesco edificio de forma fálica plantado en el centro de Santiago por un multimillonario alemán del que me hablaba el chileno, una comunidad muy presente en el extranjero como me contó el sueco moreno; o como mi amigo El Escritor Uruguayo agradecía que pudiésemos deleitarnos con esta lengua que tenemos en común y que cimienta algo tan básico para la supervivencia de nuestro espíritu como es la amistad.
A la amistad va dedicada esta entrada. Por ti, mi amigo Escritor Uruguayo, que tanto la cuidas; a América, a mi abuela que aprendió alemán cuando chica y a mi mejor amigo del colegio. Humanidad, a fin de cuentas, reflejada en un sueño.
Amistad
Por ello le afectó, aunque yo no me di cuenta en ese momento, que aquella mañana subiese con José Luis. Él también subió con nosotros, pero esta vez en vez de hacerlo en uno de sus compartimentos iba agarrado a los ejes cerca del nuestro. Así que podía oírnos cantar nuestra felicidad pero, aunque yo no me diese cuenta en aquel momento borracho de música y júbilo, él no podía compartirla.
Así que esa tarde José Antonio faltó a clase. José Luis, mi gran amigo de aquel día*, y yo nos preguntábamos qué le habría pasado, algo nos llegó de que había tenido un pequeño accidente en casa. Al salir de la escuela y atravesando la plaza nos lo encontramos. Entramos juntos a los baños públicos y tuvimos curiosidad por su ausencia y pequeño accidente. En un principio se mostró reacio a contárnoslo pero al insistir terminó compartiendo su historia.
- Ha sido un pequeño accidente preparando la comida con mi madre, no me podía concentrar y no hacía nada bien.
- ¿Y eso, tío?
- Pues la verdad es que ha sido por vuestra culpa. Vuestra y de esa maldita canción que cantabais durante la noria. No me la podía quitar de la cabeza y me pone enfermo.
- Joder tío, no sabía…
Decidí dejarlo ahí, mirarle a los ojos y comprender lo que mi mejor amigo estaba tratando de decirme.
Al día siguiente era yo quien se subía a los ejes de la noria y, joder, no recomiendo la experiencia a nadie. Aunque recibía los gritos de júbilo de mis resguardados compañeros, cada segundo ahí encaramado era un sufrimiento: mi mundo se reducía a una barra de hierro a la que agarraría hasta el fin de los días. Apenas podía disfrutar de la espectacular visión a través del rabillo del ojo y, si lo he conseguido, ha sido porque algo quedó grabado y he podido luego disfrutarlo.
Al terminar la vuelta todos mis compañeros venían a frotarme la cabeza y darme muestras de cariño por esa acción kamikaze para deleite de nuestra comunidad, entre ellos José Antonio. Y ya caminábamos, de nuevo a la par, hablando de todo y de nada hacia un destino incierto.
*1. Y que ya lo sería para el resto de la vida. Él me dio El Abrazo del que algún día hablaré cuando tenga ropas a la altura con las que vestirlo.
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